LETTRE OUVERTE À SANDRINE ROUSSEAU ET SES POTES

 IMAGES RÉVÈLÉES DE LA FEMME INTEMPORELLE

À L’ATTENTION DES MUFTAS DU NÉO-FÉMINISME, ELLES VONT ADORER.

Claude BOUVARD

Extrait : " Les Amours " de Lucien de Samosate qui écrivait en grec, né vers 120 et mort vers 180.

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Lorsqu'elles ont ainsi falsifié tout leur corps par les charmes trompeurs d'une beauté factice, elles ont encore l'impudence de peindre leurs joues , de les rougir avec le fard, afin d'animer la blancheur mate de leur peau par l'éclat fleuri de la pourpre.
42. Après tant de préparatifs, que font-elles ? Elles sortent de la maison, provoquent des regards qui font mourir leurs maris de jalousie, et vont adorer des divinités dont les hommes n'ont pas le bonheur de connaître les noms. Ce sont des Coliades, je crois, des Génétyllides (40), une déesse de Phrygie, une fête où l'on célèbre un amour malheureux pour un berger (41). Viennent ensuite des initiations secrètes, des mystères suspects, dont sont exclus les hommes. Mais qu'ai-je besoin de détailler la corruption de leurs mœurs ? À peine de retour, elles entrent dans un bain interminable.  On dresse une table somptueuse et délicate, où l'on voit éclater leur coquetterie avec les hommes. Quand elles ont satisfait leur gourmandise, et que leur gosier ne peut plus recevoir d'aliments, elles touchent aux mets du bout des doigts, afin de goûter à tous, devisant cependant entre elles de leurs nuits, de leurs songes aux mille couleurs, de leur lit où tout respire une voluptueuse mollesse, et dont on ne peut sortir sans avoir besoin d'un bain.
43. Telle est pourtant la vie des plus sages. Mais qui voudrait scruter avec exactitude et en détail la conduite de celles qui sont plus acariâtres, ne pourrait s'empêcher d'éclater en imprécations contre Prométhée et de s'écrier avec Ménandre (42) :
N'est-ce pas bien de montrer Prométhée
Sur le rocher du Caucase enchaîné ?
N'est-ce pas bien qu'une torche enfumée
Soit le seul don qui lui soit assigné ?
Les dieux, je crois, le haïssent dans l'âme
Pour le méfait d'avoir créé la femme.
La femme ! Est-il plus sotte invention ?
On se marie ; hélas ! quelle union !
Alors, Lachès, arrive la misère;
Autour du lit rôde maint adultère,
Et les poisons, et le tourment jaloux,
Qui mord au cœur et l'épouse et l'époux.
Qui voudra poursuivre de pareils biens ?
À qui cette vie misérable pourra-t-elle plaire ?

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